L'ho presa un'altra volta, il quindici di giugno
ma tosto m'è sfuggita.
Ecco
quel che mi rimane:
un lembo del suo manto tra le dita
ed io lo tengo stretto
insieme con la speme che tra un anno
di lei ricinga i fianchi, in una danza avita
felice sul sentiero d'una gita.
Là, dove è stata fatta una frittata
eccomi per renderla di nuovo
ciò che era in passato
uovo…
per poi farne un gabbiano.
Là, dove un fiore ha perso la corolla
in petali caduta giù per terra
eccomi per farne ancora un dono
per farne una farfalla, che a baciarlo s’alzi e torni in volo.
Là, dove c'è un tramonto
del sole sarò io a invertire il moto
perché sull'orizzonte, dell'alba appaia il volto.
Là, dove esiste un pugno, o c'è una porta chiusa
ho io la chiave giusta, per la serratura.
Posso dare un porto a ogni barcone
ad ogni sogno a terra un aquilone.
Sarò, atollo in mare aperto
ma acqua nel deserto
nell'afa vento fresco
nel freddo invece caldo sentimento.
Come un motorino d'avviamento
senza si presenti l'occasione
d'ogni cuore spento
posso stando in moto ma da fermo
permettere di nuovo l'accensione.
Fin dentro ai vostri occhi, le lacrime saprò far risalire
come un buon pastore
riporta le sue pecore all'ovile
perché tocca alla gioia, riaprirne ora il cancello
così che per la gioia, possano riuscire
e con la gioia io creerò un presente...
che sarà per sempre anche avvenire!
Di ciascuna guerra, farò una primavera:
nessuno, verrà più fatto fuori
niente munizioni per le armi, solo fiori!
E prati
a mo' di cieli verdi
e lucciole di notte a mo' di stelle
e monti, e mari
e fiumi, e laghi
e tutte le altre cose buone e belle
di cui, giammai sarete paghi
sempre grazie a me, non certo ad altri "maghi"!
In un caleidoscopio, di razze mani strette e di colori
di storie e nuovi amori
tra abbracci di sorrisi
di voi farò ragazzi, saggi come sono alcuni anziani
però... col cuore da bambini!
Molto più potente, di Gandalf di Silente e di Merlino
anche tutti assieme
io mago guerriero
sarò come un Dio buono
sarò come un Dio vero
battendo
questa malasorte
solo con un gesto delle dita
battendo
tutta questa morte…
solo con la vita, vita... vita!
Ma certo
so bene ch’io non posso:
non sono mica matto.
Tu invece l’esistenza
da sfida puoi mutare in una gita?
Farla tanto eterna quanto immensa?
Allora cos’aspetti…
Signore dalla barba bipartita?!
Io, ancora un po’ ci spero:
Tu, risorgi ma stavolta per davvero!?
Se fossero entrambe presenti
a mo' di due facce distinte
sopra la stessa medaglia
per sceglierne una
piuttosto che l'altra
a me basterebbe un istante:
quanto ci mette, tra due paia d'occhi
a capire qual è quello amato, l'amante?
È meglio strisciare, perché anche così si va avanti
oppure alienarsi dal suolo
librandosi placidi in volo?
Il cielo od il mondo?
Un lume od il giorno?
Il sole o la luna?
Ha la speranza
per sottinsieme la fede
se spesso può dirsi dell'una
quello che vale per l'altra
e non solo la speme
per dea ha la fortuna
anch'essa
in fondo sul bene è scommessa...
voi scegliereste, Cristo o la messa?
Sta il certo alla fede
così come l'acqua alla sete
c'è la certezza o la speme
e se la seconda, non è più d'un seme
la prima è la pianta:
ci fossero entrambe
non guarderei alla speranza
se non un istante
sarei a forza anch'io un gioielliere, dallo zircone
passando a guardare al diamante!
Però, perché sia splendente
mostrando la propria bellezza, pure alla gente
lo porterei tosto al sole...
Volete pietà?
Non è molto meglio l'amore?!
Io voglio l'ebbrezza
del bello e del buono, senza scadenza
d'avere assoluta certezza!
Perché la speranza
non è che una stanza
mentre è la certezza
ad essere mare, pianura, collina e montagna
ad essere tutta la terra
ad essere, senza più un velo...
in fondo anche il Cielo!
Un cielo
senza più gelo
senza più il nero...
un cielo ma vero!
Sì, il Cielo financo... davvero.
Vorrei essere il mare
perché non si stanca, con schiaffo e carezza
di tentar d'agguantare la terra...
la terra promessa!
Benché, proprio non ce la faccia
scivolando ogni volta all'indietro
ma avendola almeno sfiorata, la spiaggia.
Vorrei essere il mare
e lasciar quella sabbia
cantando
felice d'averla sfiorata
d'averle donato, un messaggio in bottiglia ogni tanto:
ciascuno riporta un pensiero
che è nato od ha fatto naufragio, sul mio solo atollo
di grigio corallo
però non a guisa d'anello
né di quel ferro
col quale si calza un cavallo.
Pensiero in bottiglia, grazie a me stesso.
Pensiero ormai salvo
ché c'è nella terra promessa, tutto quanto lo spazio
eppure, lì il tempo non entra:
lì si fa senza.
Pensiero ora mio, a volte d'un altro.
Pensiero d'amore
di cui a propria volta è messaggio.
Di tale terra, lo legga il Signore
oda quel canto
e di quanto ci sembra più saggio
ci faccia approdare
pietoso d'un mare
che amore ha donato in bottiglia
e il proprio cantare
lasciato in più d'una conchiglia.
Pietoso, del suo martellante aggrapparsi
a quelle magnifiche sponde
bussando
sfiorando
portando
e poi scivolando...
con mani di onde... di onde... di onde...
Che poi, anche questa poesia
su un foglio di carta e memoria, trascritta
a cosa somiglia?
A un nuovo messaggio d'amore, racchiuso in bottiglia!
Ed io, che non sono il mare
l'affido ad un pelago altro, perché digitale.
Sì, non ho mani d'onda
ma credo che tale affidare
sia a propria volta...
donare all'amore una sponda:
è internet mare
però pure spiaggia, per questo il mio amore l'inonda
poi, a darti un abbraccio, con versi in bottiglia...
da internet ecco che esonda!
Più il tempo passa
più non mi basta
più non mi basta
stare in un tempo soltanto
stare in un unico spazio
un'unica ora, minuto e secondo
istante nel quale
non è che una sola alla volta, la mia latitudine
una alla volta, la mia longitudine
una alla volta, la tua solitudine:
tre coordinate, per rintracciare persone
partendo da quelle più sole.
Quello che voglio
è esserci ora ed allora
essere qui ma anche altrove
di notte e col sole
per prendermi e dare più amore
e via, via, via...
questo e quell'altro dolore!
Più il tempo passa e più stringe
a mo' d'un serpente
silente
che tra le spire m'avvince.
Quello che voglio
è esserci ora ed allora
essere qui ma anche altrove
non trascendente
bensì, più volte immanente
né onnipotente
bensì, un po' meno impotente
essere un po' meno io
e un poco più Dio
passaggio tra vasi, che sono persone
perché sia allo stesso livello, in loro il colore
quel Robin Hood
che prende a chi ha tanto, e dona a chi ha poco, calore:
via, via, via...
questo e quell'altro dolore!
Più spazio e più tempo all'amore
che lui, in tutti sia sole
non luna né lume
ruscello o torrente...
ma fiume!
Nel cielo a volare
le ali
per terra a strappare
le mani
nel fiume a fluire
le piume
ed ecco un frullio che s'aggiunge...
ad angeli umani!
Basta con la croce:
voglio un aquilone
in cui la croce c'è
ma a fargli da tutore
voglio un aquilone
simbolo d'un'altra religione.
Basta con l'inverno
col gelo che da vecchi, dovremmo sopportare
temendo la fornace dell'inferno.
Come fece il padre, col prodigo figliolo
così voglio da Dio un vero perdono
senza che ciascuno, con la sofferenza
pareggi le sue colpe in purgatorio
senza l'invenzione d'uno sconto
da ottenere solo, comprando un'indulgenza:
ci venga perdonato fino in fondo
“settanta volte sette”
ci venga perdonato, senza...
Voglio che l'amore
non abbia nessun freno, di razza oppure censo
d'età oppure di sesso, partito o religione
se non quello d'un bene
che giunga in qualche modo anche a chi dona, non solo a chi riceve
e tosto, giammai una vita dopo
così chi dà non smetta perché vuoto.
Voglio un Dio d'amare
senza tante regole e gabelle
senza, pretese disumane:
"lieve è il peso mio
io vi ristorerò, oppressi e affaticati"
ma tale è la zavorra per volare
da lasciarci a terra tali e quali
solo più pesanti
e sempre senza ali.
Voglio, un Dio con cui parlare
non da corteggiare con preghiere
lunghe ripetute e complicate:
chi ce l'ha detto è Lui, che tante parole sono vane.
Voglio, un Dio che ci risponda in modo chiaro
non talmente oscuro
da farci sospettare
ben altro che sia muto.
Non voglio essere libero a tal punto, d'avere o meno fede
ché solo manifesto, Dio placare può la nostra sete.
Ma per volere tanto, chi sono in fondo io?
Nessuno a parte un uomo, che brama in quanto l'ama un tale Dio
un Dio con una Mamma che non piange!
Ecco, suo figlio non è morto
è nato già risorto
e il male ha cancellato dalla terra
così che non si muore più da bimbi, in un'assurda guerra
o non li ripaghiamo, se sopravvissuti
con l'assurdo conio
d’un peccato grave, mortale per davvero...
nutrendoli con l'odio!
Ecco, Dio con la sua Mamma, né piange né sorride...
ride, ride, ride!
Noi, sul viso abbiamo il loro stesso riso
felici d'una terra in paradiso
senza più né ex voto, né strane apparizioni
senza santi nelle processioni
ché santo è sia ciascuno sia nessuno
mentre il vero santo tra di noi, è sempre e solo Uno
senza più cilici, né altre penitenze
e dove ormai non serve
nessuna religione
però portiamo al collo con orgoglio
e siamo a nostra volta non la croce...
bensì un bell'aquilone!
Dio, non ti rabbuiare:
sei grande, grande, grande...
ma in parte
dipinto come un nano
per quanto, ed è un mistero che t'è tale e quale
sembra che tu sia tanto lontano
perché le cose qui vanno assai male!
A volte mi ritrovo senza fiato
e non poter contare su di te...
questo è un gran peccato!
Dio, lo dico chiaro e tondo:
per quanto grande sia la posta in gioco
l'angoscia che sul serio, Tu sia nano e lontano
con tutte queste grida, a dirmi che non sei neppure vero
di crederti ed amarti per davvero
no, non mi danno modo
però ad amarmi amando
sai bene che ci provo... ci provo... ci provo...
Osservo il cielo ad ovest, d'un nero che s'annacqua gradualmente
se migro con lo sguardo verso oriente.
Guardando sulla Terra dallo spazio
vedresti tra i due poli quella linea
che se attraversata ci conduce
da ovest dov'è il buio, ad est dov'è la luce.
Grazie al suo ruotare
sembra che la palpebra del mondo
tessuta con il nero dalla notte
s'apra piano piano per mostrare
un'iride diffusa, d'azzurro colorata
che ha delle pagliuzze d'altre tinte:
quel grigio e quel marrone, così come quel verde
propri tra due mari, delle terre emerse.
La luce, avanza senza sosta:
rimonta...
inonda...
ricolma...
esonda...
sormonta...
ridando ad ogni cosa la sua forma
a mo' d'un instancabile scultore
ridando ad ogni cosa il suo colore
a mo' d'un incredibile pittore.
Poi, negli occhi quel bagliore, rimbomba:
ecco comparire all'orizzonte
il disco fiammeggiante della vita, che di vita è fonte
ed io, non trovo le parole
per cantare il sorgere del sole
però come un bambino emozionato
grido a bassa voce dal profondo
grido, con il cuore in mano
a tutta quella vita che si desta
sulla curva linea del mio mondo...
un fervido buongiorno!
E certo d'energie non è uno spreco
se l'augurio mio, è padre o figlio d'una lunga eco
un'eco, che della linea segue il mezzotondo:
buongiorno... buongiorno... buongiorno...
Sarebbe un poco come se ogni uomo
invece di strisciare sulla terra, solo
in stormo...
s'alzasse ancora in volo... volo... volo...
La storia?
Un bruttissimo romanzo.
Un uomo?
Una lettera soltanto.
Solo una parola la famiglia
e quando nel duello con il tempo, vince?
Una frase solamente, diviene la sua stirpe.
Anche se si sforza
che ne può sapere, una lettera soltanto
di quello che c'è scritto nel romanzo?
Foreste sterminate di parole
a formare mille storie complicate
ad esprimere concetti esposti male
a scrivere d’idee
dietro barricate
se non dentro a trincee
da cui vanno all'assalto d'altre idee
a erigere sistemi di pensiero, astrusi
o assurdi fino al punto, da giustificare assurdi abusi!
Foreste sterminate di parole
celate nelle pagine voltate, lette dal passato
o in quelle da voltare, nascoste dietro un muro
spettanza del futuro.
Anche se si sforza
che ne può sapere, una lettera soltanto
di quello che c'è scritto nel romanzo?
Lei vive nell'istante, nel quale la sua pagina diventa
la pagina corrente
e a leggerla è il presente.
Dal punto in cui è stampata, a mo' d'una lanterna
che il buio finché illumina cancella
da un punto, d'un punto della Terra
si guarda tutt'attorno
ma angusto è il suo orizzonte
però come un novello Don Chisciotte
d'aver scoperto crede, qual è la pista giusta
e parte stando ferma
con la lancia in resta
ignara che per giunta
insegue scioccamente quella pista
perché non ne ha che uno, dei più punti di vista.
Anche se si sforza
che ne può sapere, una lettera soltanto
di quello che c'è scritto nel romanzo?
Però può fare altro:
cambiare la sua forma
cambiarla sì ma ad arte
togliendo il senso o dando un senso opposto
almeno a una parola se è cattiva, a quella di cui è parte
così che la parola muti in dono
o se non altro non rimanga d'uopo
chiedere perdono.
No, è una negazione
do invece trasmissione
non è che di violenza
sinonimo cannone
di musica e parole
invece lo è canzone
sta la morte al nulla
così come la vita sta a una culla
e se non c'è un Lettore
ma legge solo il tempo, uno in tre persone
se non c'è un Lettore
che forse grazie a lettere sparute
lì a rendere il romanzo un po' più buono
gli risparmi il fuoco
esista per lo meno, qualche letterina mutaforma
che della propria pagina di storia
renda più d'agnello che di lupo, seppure appena un poco...
l'orma.
Così la cavallina
storna
a casa porti un’altra e un’altra volta…
colei che per miracolo ritorna!
Torna letterina
torna:
tu non divenga mai lettera morta.
Torna letterina
torna
per qualche letterina mutaforma
che cambia e da te il male
storna.
Torna letterina…
torna!
Vedere vorrei anch'io un'alta marea
che allaga controvoglia, degli occhi da fanciulla
per quanto dilatando quello sguardo
e scala giocoforza, la diga delle ciglia.
Vedere vorrei arrendersi il pudore
con cui per non cadere, ad esse la sua lacrima s'appiglia
lacrima sorgente
d'un breve quanto placido torrente
eppure impetuoso, e lungo mille miglia
che scende, scende, scende...
sembra non volersi mai fermare:
è acqua
ma poco dopo sale.
Vedere vorrei a un lato della bocca
la lacrima arenarsi, a mo' di quella goccia
che cade e dopo scorre, al centro d'una foglia
costretta da pianura a farsi conca.
Se fossero le labbra tale foglia…
sì, che sia sempre così!
Dio, quanto ne avrei voglia.
Vedere potrei grazie a questa pioggia
sparire il segno meno
davanti all'equazione della bocca
e un arco disegnarsi capovolto
nel cielo del suo volto.
Sparisci segno meno
così che si dispieghi d’improvviso
splendido un inverso arcobaleno
nel cielo del suo viso:
il magico sorriso...
visione d’un terrestre paradiso!
Dio, quanto ne avrei voglia
che non di sofferenza, la lacrima portasse la novella
bensì a lavare via tutto il dolore... della gioia!
Lì proprio vorrei stare
degli occhi da fanciulla liberati, sulla soglia
allora mi direi:
“Che sia stato o meno proprio io
ad essere il latore della gioia
no, proprio non m'importa”.
Però, perché resti felice quello sguardo
poi parte farei della sua scorta
perciò, Dio dammi la forza:
Cesare non sono
bensì ben altro uomo.
“Veni, vidi…
vici”?
Solamente se, occhi da fanciulla
da allora tu sorridi.
"Panta rei!
Ricordi quel che eri?
Ecco quel che sei":
questo ogni mattina, lo specchio silenzioso m'urla in faccia
ed è un gran bello schiaffo
che una volta invece era carezza
benché esista un ragazzo
tale perché il tempo gli ha donato
proprio quella mia di giovinezza.
Cosa ho avuto in cambio?
Questo per lo meno:
un poco di saggezza.
Io, divenga pure un vecchio
in faccia me lo gridi un muto specchio
purché gli possa dire:
"Urla quanto vuoi
tu, non sai vedere altro
ma intanto che continuo un tale viaggio
divento a mano a mano un po' più saggio!".
Presto, guardandomi anche dentro, chiedermi potrò
fin quando la mia mente starà a galla:
"Cos'ero allora e cosa sono adesso?
Oggi sono bruco, e ieri ero farfalla?
Ma se la saggezza, conta molto più dell'apparenza
non è piuttosto vero il viceversa?
È una metamorfosi la mia, però non credo inversa!".
Certo, sarebbe una gran cosa
se io che la corteggio
io che ho ben presente ogni suo pregio
le potessi dire già da adesso:
"Per viaggiare assieme, ché sei meravigliosa
prendo te saggezza, oggi... come sposa:
con te non sarò più quello che sono
ma vecchio… un vecchio ancora dono!
Morire assieme non sarà uno spreco:
la morte, ci farà da eco
narrando di me vecchio, un vecchio ancora dono…
a cui si può concedere il perdono".
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